Стихи

Писала с детства, с тринадцати лет. Точнее, сами стихи писались. Процесс интересный, очень по сути похожий на рождение ребенка. И по твоей воле, и не только по твоей. Счастье в жуткой боли и бессилии. Были годы, когда стихов было много, "шли" они легко, "играючи". А потом иногда вдруг всё умирало. Душу тянуло, корежило, но стихи, почему-то "не шли". Писала по одному - два в год. И очень переживала.

Лишь недавно поняла почему. Обычно стихи – сплошное "я", рафинированное самовыражение. Лишь по форме – о других, о мире, а по сути – о себе. В стихах один герой – сам поэт. Мои стихи стали умирать, потому что в то время начало умирать мое "я". Тогда появились первые мысли, что "я", как отделенность и самость, абсурдно. "Я" – это лишь идея, не имеющая реальной почвы под ногами. "Я" нет. "Я" могу быть и являюсь всем: тобой, травой, солнцем, птицей, всем миром. "Я" не отделена. "Я" была всегда и буду всегда… И меня нет.

Несколько фотографий наших с Колей вечерних прогулок и... стихотворений.

* * *

Пропало "я", остался след "меня".

Как страха тень, до первого рассвета.
И лжи полутона исчезли в цвете

Идущего на смену ночи дня.

Для всех – одета, для себя – нагая,

Для всех – в миру, душою не мирской,

Оставшись большинству совсем чужой.

Иду, иду, и впереди - прямая…

С невыраженным, истинным в душе,

Без разума, без слова, без сужденья,

До боли ощущая вдохновенье,

Еще во сне и бодрствуя уже…

Когда конец, и жизнь проходит мимо,

Вздыхаю счастливо: "Люблю, любимый!".

Иду, иду дорогою прямой.

Спешу от дома, а приду домой.

Неужели так просто?

Рассмеюсь без вопросов -

Неужели так просто?

Почему же так долго

Я понять не могла?

Почему легче было

Верить в сложности силу,

От которой сегодня

Лишь осталась зола?

Здравствуй, друг вдохновенья,

Мой знакомый весенний,

Развернувшийся мощно,

Старой ветки листок!

Ты - мудрец и провидец,

Ты не зная, увидел,

Что придет твоё время -

Неминуемый срок!

Время чистых улыбок

И прощенья ошибок.

Время смысла дыханья

И абсурда гадать.

Это просто, как тайна.

Что возможно - случайно.

Это смысл мирозданья -

Не прося, получать...

Я - это время

Где я, когда строка за строкою

Вновь заворожено водят рукою?

Кто невесомые рифмы рождает?

Тает сомненье, неверие тает…

Смысл свершения трепетно нов:

Выплавить сердце строчками слов.

Пульсации крови преображенье –

Переплетение букв и рожденье

Таинства смысла, отклика чувства,

Встречи случайной игры и искусства.

Я – это время. Теперь – на бумаге.

Суть возрождения в следующем шаге –

Строчки прочтенные, чувства затронув,

Будят рожденье сердечного тона.

И запульсирует кровь в человеке.

Если написано – значит навеки.

Иду вквозь ночь и ночи не боюсь

Как много вас, среди которых я…

Как мало нас, среди кругом стоящих,

Отчаявшихся, плачущих, молящих

За прошлое и завтра бытия.

Волнуюсь на волне движения ввысь,

Подобно облаку беру земную влагу,

Дыханье приноравливаю к шагу,

А шагом соразмериваю жизнь.

Иду сквозь ночь и ночи не боюсь -

За темнотою будет снова утро.

Как в этой смене мир устроен мудро,

Оставив только «быть», «сейчас» и «пусть»!